Утомленная душа

Я чувствовал, как тысячи жизней
сплелись в моей душе сомнения,
когда я погружаюсь в бездну
экзистенциальных обсидиановых морей,
задаваясь вопросом: действительно ли я «я»?

Время скользит
каждый день по одному
и тому же шаблону, и я задаюсь вопросом
: я бодрствую или все еще сплю?
Реальны ли эти фотоны или иллюзия
проецируется на стены моего чана,
когда мой мозг плачет от прикосновения или разговора.

Я слишком долго бродил в
этом туманном лесу в одиночестве.
Мои кости теперь хрупкие,
мои зубы расшатываются, а
моя кожа покрывает морщинки
радости и жестоких правд.
У меня есть сотня историй,
но я думаю, что все они заканчиваются одинаково.
Я смотрю, как поют птицы
и распускаются цветы,
как первый танец снежинок
с небесного свода, я
знаю , что они увянут
через несколько месяцев.

Я жду,
одинокое старое королевство одного человека,
пишущее истории в древности,
пишущее буквы,
потерянное в извилистых морях,
навсегда веря, что
этот мир может измениться,
но здесь мы собираемся
прокатиться по другому кругу
вокруг усталого старого солнца.

Тем не менее, я кладу многолетние растения
на могилы моего друга,
произнося молитву богу,
который давно покинул эти земли,
болтаясь, как червяк на крючке,
и мне интересно,
если бы я исключил переменную из своих уравнений,
потому что я еще не нашел
решение моей жизни.
Мне еще предстоит исправить парадокс
сознания и бытия,
пока я наполняю свою кофейную кружку надеждой,
думая о броуновском движении
и вчерашнем дне, зная,
что часы никогда не идут правильно.

Сомневается ли белка за моим окном в
своем существовании
или это всего лишь наша ноша - нести
тюрьму
саморефлексивного ума?
мета-мысли, как кинжалы,
отражают нейроны, как ключи,
которые открывают двери,
когда жизнь повторяется
и повторяется

и

.

.

.

повторяется.

© Брэдли Дж. Норделл, 2020

Если вам понравилось читать эту историю, возможно, вам также понравится:

Отпустить, я не поэт