Пустые истории в городе

Я не привык к городам. Вчера я совершил долгую прогулку по Амстердаму. В это время центральные улицы наводняет множество туристов, а все террасы полны под полуденным апрельским солнцем.

Среди взбудораженной толпы людей воздух сгущается от жареного мяса, картофеля фри, кофе и марихуаны. Земля липнет под ноги. И скорость такая же, как у большого потока воды, движущегося по узкой дорожке, сдерживаемой неминуемой напористостью велосипедов, которые пронзают и без того беспокойное кровообращение. На заднем плане слышны низкие звуки трамваев и машин. И если мы внимательно присмотримся, то в конце концов сможем различить медленную песню голубей. Кажется, что воздух подвешен над нашими головами, сочится давлением. И с историями.

Живя в лесной среде, мои чувства медленно поддавались широкому спектру звуков, ароматов, движений и форм. Мое тело в этом месте может успокоиться. Но настоящий подарок в том, что он приглашает мою душу. И так, я прибываю.

Я не знаю, как добраться до города. Откуда исходит приглашение для души пустить корни в этой земле?

Город, подобный тому, в котором я гулял вчера, кажется бессвязным и разбросанным.

Маленький лес, из которого я родом, как и город, тоже создан руками человека. Но деревья, кусты, растения, птицы, белки, насекомые, река и микробы работают вместе. Существует широкая общность жизни, которая стремится друг к другу и стремится к гармонии. Здесь история дождевого червя принадлежит истории дерева. Каждую осень деревья предлагают свои листья почве. И дождевой червь делает это домом. Превращая листья в компост, дождевые черви обогащают почву питательными веществами для деревьев. Итак, история дерева тоже принадлежит дождевому червю.

Но истории в городе не настолько переплетены. Подобно негерметичному кишечнику, они непрерывно мигрируют из одной артерии в другую без должного пищеварения.

Кажется, на это действительно не хватает времени. Поведение одного человека в основном воспроизводит культуру, историю и опыт, которые не признаются другими в том же пространстве. Мы считаем, что в этом нет необходимости. Ведь мы в основном гости.

Однако то, что я ощутил в своем разговоре с барменом или туристом на улице, — это постоянный поиск какого-то места встречи. Но кажется, что мы не синхронизированы, упускаем друг из друга сигналы и общение.

Информация просачивается и, кажется, никуда не поступает. Для меня это пустые истории. Непереваренный и невнимательный.

То, что мы делаем в городе, — это в основном притупление или отключение от этого потока отходов: потому что его, по сути, слишком много, тысячи вещей, которые вращаются вокруг одного оживленного вокзала, ресторана с полной террасой, магазина или парка.

Поскольку я приехал в город слишком открытым, что-то случилось: мне было не все равно. И, может быть, этого было достаточно для какого-то переваривания. И прибытие.

Я думаю, что заботился о старике, который изо всех сил пытался идти среди быстрой толпы. Я сбавил скорость, чтобы больше не тревожить грохочущие скорости.

Кажется, мне нравился человек, который на площади Дам громко разговаривал только с самим собой. Я убил так, чтобы нести его слова.

Мне кажется, я заботился об одуванчике, тихо и настойчиво растущем на краю грязной каменной мостовой. Я убил и воздал хвалу.

Может быть, город, как и знакомый мне лес, тоже суперорганизм. Таким образом, возможно, ее истории нуждаются в такой же принадлежности, как и мы. Подобно дождевому червю, заботясь о городских историях, он может сделать их более удобоваримыми и превратить в компост. Компост – это питание для новой жизни. Истории не выбрасываются, а перерабатываются.

Что, если даже для короткого посещения города можно все же принадлежать?