Parado
Um poema
Os tiques do tempo
são lentos, mas imprevisíveis.
Empurre um pavor de que cada hora que passa
não foi preenchida com um devorar completo.
As escolhas estendem suas mãos ao meu redor;
olhos do passado buscam atenção,
palavras do desconhecido na ascensão,
sementes que presumi murchas anos atrás
brotaram inesperadamente de baixo.
Agarro-me a todos os métodos usados
para despistar esta corda de impaciência.
A ociosidade é a dentição,
a ponderação, a
checagem de cada tarefa.
Paredes que parecem se vestir
de diferentes cores e tonalidades, por
mais que o sol peça.
Momentum encontra-se no fundo do poço
trazendo o passeio para dissipar.
Mas o balde para colher o que sacia
acabará por encontrá-lo preso aos seus sentidos.
Por enquanto,
contar os reflexos servirá
até que as nuvens decidam romper.
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