Manhã

Mesmo as nuvens mal-humoradas de novembro
não conseguem impedir o amanhecer otimista.
Ela entra, silenciosa e nítida, através
das silhuetas de renda preta das árvores adormecidas
Listras de aquarela, escovadas muito lentamente
por um artista etéreo, padrões claros de pastel

Meus dedos enluvados se enrolam com mais força em
volta da minha xícara de café fumegante.
É minha força para todas as outras manhãs
antes e depois deste momento.
Do outro lado dos telhados, os corvos zombam uns dos outros
, provocando, rindo ou provocando, talvez

As brigas de meus próprios filhos gritando são
abafadas por trás de cortinas e portas
. Quase posso imaginar que as disputas
dentro de mim pertencem a alguma outra família.
Alguma outra mãe cansada e desgrenhada estará
dividindo Cheerios e ensopando leite.

Quando eu era mais jovem,
não tão jovem a ponto de acordar com cereais e desenhos animados,
mas ainda não velho o suficiente para permitir minha liberdade,
encontrava meu pai todas as manhãs estudando silenciosamente
os pássaros e as árvores atrás de nossa casa, com as
mãos enroladas no café e a cabeça ligeiramente inclinada
como se a tagarelice e o chilrear trazidos pela brisa
fossem uma linguagem familiar à quietude de sua alma.
Todas as manhãs, quando a almofada macia dos meus
pés com chinelos arrastava-se pelo corredor,
ele se virava para mim e sorria.

Vixen Lea é mãe de duas crianças pequenas e de vários animais, mas antes de tudo ela é uma humana lutando para se agarrar à alegria e à presença. A poesia a ajuda a lembrar quem ela era antes das caixas de suco, da lavanderia e das brincadeiras. Seus escritos foram publicados no jornal literário Flying Island, The Manifest-Station, e podem ser encontrados em seu blog, wakinguprazzledazzle.com .

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