Domingo de manhã

“É primavera de novo. A terra é como uma criança que sabe poemas de cor.”
―Rainer Maria Rilke

Acordei domingo de manhã com o
som antigo dos pássaros cantando fora
da minha janela. Deitada seminua
em uma confusão de lençóis ouvindo
sua respiração. Seu cabelo cai
do travesseiro. O gosto de seu amor
ainda permanece na minha língua.

Talvez eu tente um poema hoje.
Ou talvez ela e eu levemos uma garrafa
de vinho à beira do lago
e leiamos um pouco de Steinbeck à sombra
de um sicômoro e esqueçamos
tudo.

Os olhos arcaicos de um Whitman barbudo
olham para mim de uma pintura
na parede.

Eu saio da cama silenciosamente e me arrasto
para o quintal. Descalço e vivo.
O café preto em uma
caneca de porcelana rachada agita o sangue. Os
raios líquidos dourados do sol renovado atravessam
os talos de bambu de trinta pés que plantei
há alguns anos.

É primavera no sul e a brisa
bate bem no meu rosto. As murtas
e magnólias estão em flor. Os cardeais
e os gaios-azuis esvoaçam ao redor do alimentador de pássaros
enquanto observo os esquilos travessos
rastejando cada vez mais perto. O jasmim fresco
enche a manhã com uma fragrância doce.
Devaneios e flores desabrochando.
Orvalho fresco brilha nas samambaias e
filodendros enquanto meu cão
persegue lagartos na
grama úmida.

A sinfonia impecável da criação, o
pulsar eterno da vida, meu espírito
encharcado de uma alegria imperturbável,
um contentamento raro. Meus impulsos teimosos
à vontade, junto com meu ego. Meus inúmeros
vícios sucumbiram a uma
inocência natural. Os escrúpulos de ontem são
esquecidos. O futuro não preocupa.
A mancha de sangue da história está longe de
minha mente. Nenhum pensamento monótono ou sombrio
surge. A ambição é
absurda. A morte é uma mentira.
Eu ouço as palavras de Rumi
flutuando na suave
luz da manhã,
A brisa da madrugada
tem segredos
para te contar. Não
volte a
dormir.

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