Depois da guerra

Já se passaram muitos meses desde que voltei, mas ainda ouço os gritos à noite, acordo coberto de suor e minhas mãos continuam tremendo.

Memórias de cadáveres espalhados por todo o campo, as moscas, o cheiro de urina me perseguem enquanto estou acordado.

Um som súbito nas minhas costas me faz girar bruscamente uma faca na mão, mas é apenas minha filhinha que veio ver o papai.

Os joelhos doloridos pela manhã quando acordo, minhas articulações todas rígidas, a dor tão insuportável que às vezes não consigo andar.

As pensões pagas são tão pequenas que sou forçado a aceitar biscates para sobreviver.

No entanto, os políticos pelos quais sacrificamos tudo sentam-se em seus castelos com suas famílias perfeitas comendo tão bem.

Os civis pelos quais muitos de meus camaradas deram suas vidas para protegê-los.

No entanto, nós, os soldados, fomos esquecidos, nossas famílias forçadas a mendigar por comida, enquanto aqueles por quem lutamos nos tratam como se não fôssemos nada.

Dois meses se passaram e outra guerra está aqui novamente, incontáveis ​​rapazes e moças correndo para se alistar.

Todos dispostos a dar suas vidas por seu país, mas seu país os vê como nada além de corpos.

Milhares de vidas de soldados desperdiçadas enquanto os verdadeiros instigadores sentam-se em segurança em suas casas brancas.

Portanto, desta vez, outra guerra deve ser travada, não uma guerra com armas ou balas, nem com nossos punhos.

Esta guerra deve ser travada com nossas palavras, as histórias de nossa dor e sacrifícios, para que saibam que merecemos mais.