Conwy

Em Conwy, a mão de uma velha sai de debaixo de um guarda-chuva para pegar a bandeja de peixe com batatas fritas. Sua cadeira de rodas é puxada para uma mesa de piquenique na frente do porto, mas ela está atenta aos aguaceiros que passam.

Eileen encontra frutos do mar frescos para viagem, com berbigões, lagostins, caranguejos, búzios e camarões. Uma gaivota se envolve diretamente conosco quando encontramos um assento na parede ao lado das panelas de caranguejo. Seus guinchos suplicantes e cabeçadas degeneram em yuks murmurantes e andando de um lado para o outro quando deixamos de oferecer nossos pedaços.

Os pombos gemem nas fendas das paredes do Castelo de Conwy. No topo da torre da torre, Eileen e eu observamos nuvens cinzentas rolarem pelo vale em nossa direção. Nosso cabelo está arrepiado, as mechas erguidas pela estática da tempestade que se aproxima.

Mas a tempestade não vem enquanto estamos no castelo, embora o vento puxe minhas mangas. Chove, mas só um pouco, enquanto comemos pão branco com manteiga e sopa de alho-poró no café com a garçonete apressada. Está seco de novo à espera do comboio, e às compras no Lidl.

Ele espera, como o escuro, até que estejamos seguros em nosso quartinho em Holyhead, para respingar nas janelas: 20h e o sol ainda está alto, mas já nos preparando para dormir.

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