Convy

A Conwy, la mano di una donna anziana emerge da sotto un ombrello per raggiungere il vassoio di fish and chips. La sua sedia a rotelle è accostata a un tavolo da picnic lungo il porto, ma è saggia per le docce di passaggio.

Eileen vede un pesce fresco da asporto, con vongole, gamberi, granchi, buccine e gamberetti. Un gabbiano si impegna direttamente con noi quando troviamo un posto sul muro vicino alle nasse. I suoi squittii supplichevoli e le teste di cazzo degenerano in borbottii e ritmi quando non riusciamo a offrire i nostri bocconcini.

I piccioni gemono dalle fessure delle mura del castello di Conwy. In cima alla torretta, io e Eileen guardiamo le nuvole grigie rotolare giù per la valle verso di noi. I nostri capelli si rizzano, ciuffi sollevati dall'elettricità statica della tempesta in arrivo.

Ma la tempesta non arriva mentre siamo nel castello, anche se il vento mi tira le maniche. Piove, ma poco, mentre al caffè mangiamo pane bianco imburrato e minestra di patate e porri con la cameriera infastidita. È di nuovo asciutto aspettando il treno e facendo la spesa al Lidl.

Aspetta, come il buio, finché non siamo al sicuro nella nostra stanzetta a Holyhead, per schizzare alle finestre: 20:00 e il sole è ancora alto, ma noi già ci prepariamo per dormire.

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