Non possiamo ignorare il cielo
e le parole che ci dice le
fiamme squarciano la notte
incapaci di essere contenute
da così tante miglia così lontane
e ancora
sentiamo l'odore del terrore e della piaga
nella nostra stessa gola
che
non domina più
il problema di qualcun altro
per un altro giorno
Il bagliore del vuoto
come una tela bianca che aspetta
disperatamente il colore
ci fissa con un'agonizzante disperazione
un'afflizione di caldo attrito assente dalla convinzione
consultare!
non è una finzione
che vedi
ma continuerai a negare?
puoi ancora ignorare?
i segnali premonitori
di giorni di abbandono
di così tanto tempo prima
e così tanto tempo prima
dell'inazione
guadagnando
terreno di disinvolto licenziamento
agenda personale
dall'alto della collina
che ci ha portato qui
ancora
è davvero così limpido
ma per il cielo
non così limpido
ruggisce con una furia piena di brace arancione sanguinante
che ci grida di ascoltare per favore
per favore
ascolta finalmente
la giuria
è fuori?
quando è così limpida, questa verità l'
abbiamo resa
almeno
una grande parte di questo
questa foschia
lilla
questo mandarino fumante
questo globo di albicocca amara in fiamme
tenendo la corte sopra tutti noi
nel nostro stordimento passivo
Il desiderio del vero blu rimane
nascosto dietro un rivestimento senz'anima
un velo surreale
ma no, sentiamo il vuoto bianco
che
semplicemente
non possiamo
evitare
la copertura della luce più vera
uno spettro brillante mascherato
sotto e dentro un dolore sordo che
non se ne va i
nostri polmoni irritano
i nostri spiriti, come fanciulli
rinchiusi dentro un altro giorno
senza
noi aspettiamo
Per quanto tempo possiamo giocare
a questo gioco e tirare i dadi
e dire che non è così
solo gente che parla
di niente
il niente
è quello che vediamo
quando guardiamo in alto
in un cielo così bianco
da offrire solo
un svogliato “perché?”
Come mai?
Riesci a sentirlo chiedere?
Ascolta.
Cosa risponderai?
A poco a poco.
. . .
Dalla raccolta And Now Poetry , © Mary Corbin 2021
marycorbinwrites.com
marycorbinart.com
Mi colpisce Improvvisamente come spesso accade È di nuovo la via di mezzo <No, non quello nel pacifico tu marrone, quello al carnevale> Ogni titolo a voce alta…..
È una brillante mattina d'oro sulle dolci colline dell'ovest, mentre i primi raggi di sole illuminano l'erba ghiacciata sulle pianure. Una mandria di placidi bovini Angus, nerissimi e massicci, si staglia contro l'alba mentre percorrono un sentiero battuto verso un luogo che tutti conoscono bene; il bancone della colazione.
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Il prurito alla mano si diffuse mentre mercanteggiavo con il libraio locale per un altro libro. Questo libro, come il resto che ho acquistato di recente, troverebbe il suo trono nella mia pila "Da leggere" (TBR); eppure l'ho comprato.
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