sur la chute des cheveux
La dame qui est assise en face de moi, dans
le train B en direction de Brooklyn, perd ses cheveux.
La première fois que je l'ai vue, les mèches gisaient comme une courtepointe en patchwork,
des racines blondes cuivrées et brunes et pâles comme s'ils ne pouvaient pas tout à fait décider,
Puis, le long des méridiens, ils ont commencé à reculer comme une marée qui
descend Indisposé, les fibrilles individuelles se fanant en excuses.
Dans la crasse de la vitre du métro qui passe devant la 35e rue,
je la regarde pousser sur des mèches plus épaisses pour cacher les taches qui se vident,
Et ses doigts planent comme des vautours.
Lorsque nos regards se croisent, je lutte contre l'envie d'atteindre le pôle microbien
et l'air épaissi par McNugget et de tirer ce qui reste d'un seul coup.
Mais je ne le fais pas. Quand je descends du train, je pense au choc terminal
des quasi-morts contre mes paumes et j'ai peur.
Sous la douche mes cheveux se détachent, se tordent comme des couleuvres
et se rassemblent par poignées à l'égout et je caque. (je pense : pas encore)
J'espère qu'elle pourra me pardonner.
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Les livres viennent à ma rencontre
Poésie
J'ai lu un livre encore et encore jusqu'à ce que le livre dise que j'ai fini pour la journée ! Stout était mon corps, il ressemblait à des mots. Personne ne semble me reconnaître ou me comprendre quand je reste silencieux sur l'étagère.
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