Sortir de la ligne

Les lignes fines brillent dans les poèmes.

Incandescent, intensément chaud de la fusion des mots qui les composent.

Charmant comme un Champaca en fleurs qui vous entraîne le long d'un sentier nocturne avec une soudaine bouffée de parfum; alors que les mélodies élaborées et sérieuses d'un rouge-gorge vous font lever les yeux du journal du matin.

Je les arrache du verset, comme je fais les fleurs des arbres. Je les arrange en bouquet, et ils vous coupent encore le souffle. Mais il est très gratifiant de voir des arbres en pleine floraison. Brillantes cependant, les fleurs enfilées sur une guirlande sont une teinte plus terne que celles qui éblouissent sur une branche. Quelles souches pourraient être plus mélancoliques que celles d'un oiseau en captivité ?

Pourtant, le mal est fait.

Aujourd'hui, je les porte comme des trophées ou les appuie sur mon vase, jusqu'à ce qu'ils se flétrissent.

C'était le soir tout l'après-midi.
Arrêtez-vous ici ou passez doucement!
Pas besoin d'esprit; juste parler de vacuités, et j'éteindrai
la lumière, et puis éteindrai la lumière :
Pas de mise à pied
de cette
condensation
Moi aussi, je ne l'aime pas.

Rose est une rose est une rose est une rose
de forme peu pratique et - qui sait ? — des montagnes apitoyées sur elles-mêmes,
tristes et dures sous leur verdure frivole,
la précarité de leurs corps faits uniquement de corps.
Jouant sur des flûtes de roseau les chansonnettes naïves
Qui nous viennent comme des rêves.

Ce n'est pas la loi mais l'étalement
de nos volontés séparées qui nous maintient tous fluides.
Car la souffrance est l'insigne de toute notre tribu.

Demain, ils feraient un pot-pourri agréable.