Bloqué

J'ai l' impression d'attirer la poussière – des
atomes d'énergie ou d'idées et d'infusions
qui cherchent en quelque sorte un
espace pour prendre leur envol –
ou un endroit pour prendre racine,
peut - être trouver une maison, ou un abri à occuper…

Je suis le parasite
qui accueille leur compagnie,
pourtant je joue l'hôte,
un fantôme
qui a été en proie
à créer
quelque chose à partir de rien,
résonne du silence.

Un attrape-rêves de mots,
sur les ailes d'un papillon de fer,
même si parfois je me sens comme un cocon vide,
recroquevillé dans ma position fœtale.

Suis-je un bricoleur,
un penseur baptisé
qui cueille et recueille des empreintes
implantées dans ma tête,
comme une salade de pissenlits
fanés et de graines d'isotopes d'iridium dans un bol lotus,
bousculé, au lieu d'exister simplement,
exhalant abondamment
dans mon trou noir crasseux et ellipse de la pensée,
expulsant l'oxygène ?

Amour-haine.
Des mots et ma plume.
Peut-être, au lieu de cela,
sommes-nous absurdement symbiotiques, co-dépendants,
secoués et agités.
Mais pourquoi suis-je le vase cassé
et pas les fleurs sensuelles ?

S arfois je pense qu'il serait plus facile
de mesurer l'univers avec un lacet de chaussure,
que d'être raillé par syllabes prothétiques,
flottant dans mon imagination,
taper sur la tête,
jusqu'à ce que les mots
s'échappant
de ma plume
étreinte
consomment
devenir
moi.

Ils disent que mon chi peut être bloqué,
et je soupçonne qu'il laissera des
cicatrices fraîches et inaudibles.

© Connie Song 2021. Tous droits réservés.