Una noche nevada

Me detengo para limpiar el jarabe de arce ahumado
y la pimienta negra molida,
junto a la canela y un frasco de cenizas vencido,
en un estante superior secuestrado,
escondido detrás del alijo
de picantes hongos mágicos y centavos de cobre que
nadie quiere,
y la fantasía tazas de té de las que nadie bebe.

Enjuago el paño de cocina de felpa empapado en dulzura
y me sirvo un poco de coñac, una inyección hinchada de sueños bautismales
y dedos aplastados de terciopelo que
suavizan mi piel marchita,
mientras la luz del día pierde su prestigio
cuando las vidrieras sucias se vuelven grises.

La nieve golpea contra las contraventanas,
como un fantasma que acelera por la carretera,
un vecino exhausto a pie camina en mi camino,
ambos dispuestos a cambiar parkas acolchadas por brandy caliente o chambré de chardonnay.

Intento quitarme el tinte del invierno de la cara
y respirar el aire diáfano, translúcido,
lleno de promesas, grabado en gracia, exhalando en el momento,
mis pestañas arrugadas se doran como los recuerdos que tengo,
acurrucado en mi iglú sintiéndome seguro y cálido. ,
mientras entierro mis pensamientos incrustados
tan profundos y oscuros dentro
del útero de la noche nevada del invierno.

© Connie Song 2021. Todos los derechos reservados.