Stunden noch eingeschrieben
Ein Gedicht über den Versuch, die Hoffnung am Leben zu erhalten
Ich warte in Stunden, die noch eingeschrieben sind,
verletzt, verabscheut von Angst ohne Leben,
mit all diesen Fantasien in meinem Kopf,
dass ich verloren habe,
was real ist und was nur eine Chimäre ist, und
warte in Gänseblümchenfeldern.
wo die Erinnerung an dich endet
und die Realität beginnt,
an einen einsamen Mann, der sitzen und nachdenken
und Hausfinken singen
und borstigen Blättern lauschen wird,
über einen Friedhofsboden.
Ich möchte dir
diese zerlumpten Hände schenken,
betäubten Kummer,
sprechende Rätsel
einer gelösten Zunge
, trage mich ins Bett, Liebhaber,
und sag mir, dass Licht
die dunkelsten Orte erreichen wird,
sag mir, dass es keine Monster
in den Hallen der Toten gibt
, sag mir ,
bitte, O! Liebhaber sagen
, dass ich
eines Tages dieses mächtige Rätsel des Herzens lösen werde.
Und in noch eingeschriebenen Stunden
schläft die Welt in Trauer am Abend und
wartet geduldig auf ein Zeichen, doch
hier sind wir, an Sackgassen
und Zeichen der Vorsicht und des Untergangs,
während die Musik spielt, und
zerreißt, was ich war
und wer ich bin
einfache Schwingung
der Quantenunsicherheit.
Doch ich bin mir sicher
, dass ich nicht wichtiger bin
als eine Träne
eines Witwers
oder ein Lächeln eines Kindes
in Remission,
dass ich nur eine Wellenform bin ,
die sich weit und breit ausbreitet,
in Stunden, die noch eingeschrieben sind.
© Bradley J. Nordell 2021
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