Gebrochen

Ihre Tränen fielen in die Spüle und verschwanden im Seifenwasser. Sie schrubbte den Teller, und ihr Schwamm machte Kreise um und um die blauen Blumen. Sie hatte mehrere Minuten lang denselben Teller geputzt, ohne es zu merken. Sie konnte nur den Test sehen. Negativ. Nochmal.

Es gab eine Zeit, in der ein negativer Test sie nicht sonderlich störte. "Wir werden es nächsten Monat einfach noch einmal versuchen." Aber nach vielen - so vielen - Monaten von Negativ zu Negativ konnte sie es kaum ertragen, sie anzusehen. Sie würden denken, Sie würden sich daran gewöhnen, aber es wurde immer schwieriger.

Gestern war sie an einer Frau im Einkaufszentrum vorbeigekommen, die einen Kinderwagen schob, und sie musste sich abwenden, um ihre Tränen zu verbergen. Das hatte nicht geholfen, da sie damals zwei schwangere Freunde gesehen hatte, die zusammen kicherten. Sie war weinend zum Auto gelaufen. Sie fühlte sich so schuldig - sie hatten nichts falsch gemacht, und dennoch hasste sie sie heftig.

In ihrer Seele war jetzt fast die ganze Zeit ein Phantomschmerz, ein Loch, das nur ihr Kind füllen konnte. Ihr Kind - was für ein schöner Satz. Aber würde es jemals real sein? Würden ihre Arme jemals ein eigenes Baby halten?

"Anmut?" Williams Arme glitten von hinten um sie. „Ich habe den Test im Badezimmer gesehen. Bist du okay?"

Sie schniefte und nickte. "Es geht mir gut." Sie übergoss den Teller mit Bleichwasser und versuchte, ihn in den Abflussständer zu legen, aber er rutschte von ihren Fingern und fiel krachend zu Boden. Sie starrte auf die Scherben und brach in Tränen aus.

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